Ich ging in meinen Siebzigern in Rente, holte mir einen Kuchen und kam nach Hause, um mit meiner Familie zu feiern, fand aber meine Koffer auf der Veranda wartend und die Haustür verschlossen. Irgendetwas stimmte wirklich nicht.

Ich habe achtunddreißig Jahre lang in dieser Klinik gearbeitet. Die Gesichter haben sich verändert, die Richtungen sind einander gefolgt. Sogar der Name des Krankenhauses wurde ein- oder zweimal geändert. Aber ich blieb.

Nicht, weil ich musste. Denn wenn ich es nicht war, wer sonst?

Zu Hause hatte ich mein Team. Mein Sohn Thomas, seine Frau Delia und meine beiden Enkelkinder – Ben und Lora. Wir lebten alle unter einem Dach. Mein Dach.

Aber ich habe es nie als einen Gefallen angesehen.

“Solange ich atmen kann, wird niemand in meiner Familie Miete zahlen.”

Ich habe mich um die meisten Rechnungen gekümmert: Strom, Lebensmittel und Versicherungen.

Meine Schwiegertochter Delia hat nicht gearbeitet. Sie behauptete, dass die Kinder sie zu sehr beschäftigten, obwohl ich mich vier oder fünf Stunden am Tag um sie kümmerte.

Delia kam mit neuen Schuhen nach Hause, etwa alle zwei Wochen, und ihr Kleiderschrank sah aus wie ein Macy’s-Laden. Sie hatte immer einen guten Grund.

“Ich kaufe nur, wenn es Angebote gibt.”

Ich lächelte nur und überwies leise noch etwas Geld auf die Gemeinschaftskarte. So war es einfacher. Keine Argumente. Keine Spannungen.

Thomas, Gott segne ihn, war ein guter Mann. Süß. Wie sein verstorbener Vater. Jedes Mal, wenn ich ihn fragte, warum Delia so viel ausgab, während Bens Turnschuhe noch Löcher hatten, schaute er nach unten und seufzte.

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